Ко мне как-то подошёл

Мужчина, он — в летах.
Книжку положил на стол,
А глаза — в слезах.

Начал он рассказ простой,
Я же слушать стал.
От него я как слепой,
Но много я узнал.

Начал говорить мужик:
«Был я машинист.
А теперь седой старик
И худой как глист.

Было так, понятно дело,
Явно не всегда.
Долго не касались тела
Старые года.

Сел я в русич и по ветке
Быстро я пошёл.
Было страшно, мир как в сетке —
Выпил корвалол.

Ездил час, а может два,
Может даже пять.
Лишь недавно я едва
Начал вспоминать.

В общем, въехал я тогда
В перегон опять.
Я не думал никогда,
Что смогу понять

Тех, кто в тот ужасный день
На пол полетел.
Я заметил только тень,
Не увидел тел.

Начал резко тормозить,
Но я не успел.
Людям надоело жить,
Я же почернел.

И покинул я кабину,
Сам я красный как рябина.
Видеть не хочу я их...
Пары превратили в жмых».

Дневник автора

Не нужен золота карат,

И не желаю я богатства.
Ведь был бы я итак богат,
Но где же ты, моё лекарство?

Каждый день с одной лишь думой
Слоняюсь я между дворов.
Я недоволен круглой суммой,
Что создал явно сын воров.

Я не прошу у тебя море,
И не прошу я денег лишних.
Ты лишь избавь меня от горя
И дай вареников мне с вишней

Дневник автора

Как-то я открыл телегу,

Вижу мем, а в нём боксёр.
Быстро я придался смеху,
Хотя шутка — просто сор.

Со смеху валялся долго,
Мозг кипит, а глаз расширен.
Времени понять немного —
Интернет не анонимен

Дневник автора

А в пустынях текут реки,

В той реке я потонул.
И туда-сюда забеги
Заставляют помнить стул.

На пустынях своей бы́ли 
Я построил особняк.
Пальцы все мои остыли
Подавая мирный знак.

В том особняке высоком
Поселил я свой мирок.
И провёл я реку с соком,
По-другому я не мог.

Но отчаявшись, однажды,
В той реке я потонул.
И не раз, не даже дважды,
Сам себя я обманул.

тёплые лучи рассвета. читать стихи

Я сидел и я подумал:

А о чём вообще писать?
Посидел немного, дунул,
Профиль начал созерцать.

«С первым декабря», без ника,
Котомальчик... Дальше как?
Сделал я ещё два клика
И ничто... Дорожный знак?

Дневник автора

Вот и здесь я, мой маленький мир.

Ты заждался меня, я уверен.
Потому что вокруг как чифир
Мир убогий, насколько он черен...

Ну а если бы ты не стал правдой,
И не стал бы заградой живой,
Я бы умер чужим астронавтом,
И не знал бы я слова «покой».

Я хотел бы, чтоб всё было проще,
Чтобы день начинался с утра.
Но вокруг всё становится жёстче,
Поминутно дурею слегка...

Дневник автора